–  Не знаю, могу сказать только одно:

Кто верит в НЛО, кто в Бога:

Иисуса там, иль Магомета.

Ответы ищут так давно.

Но что- то нет ответа.

А я тебе отвечу так:

Терять мне время просто так

Совсем уж не с руки.

К чему пока мне эти поиски.

–  Тьфу ты, я, прямо как и ты, стихами заговорил. Еще немного и тоже стану балаболом. Ты вот лучше скажи, что это ты там себе под нос напевал. Мотив вроде знакомый какой-то.

–  Да это так, - ответил уклончиво Балабол, смущаясь.
– Местный фольклор. Сочиняю понемногу, переделываю чьи-нибудь песни.

–  И когда ожидать сборник стихов или что-нибудь в этом роде?

–  Ну почему сборник, сразу собрание сочинений. А потом и мемуары, - заявил вдруг Балабол. И сразу же без предупреждения начал декламировать:

Я помню, мне твердил мой брат:

«Какой ты сталкер. Лишь в стройбат.

Таким как ты, ну, дачи строить…» дальше смех.

«Мол, дам тебе я мастерок,

Глядишь и больше будет прок…»

А из меня такой же сталкер, как из всех.

А в Зоне что, а в Зоне все.

Нет больше брата моего:

Ушел и не вернулся - больше нет его.

Я бросил все, рванул сюда.

Прошел не год, прошли года.

Теперь я сталкер. Только это все не то.

Шумит салажная братва:

«А Зона вправду так страшна?

Опасный самый, что - какой-то контроллер?

А бюрер - это карлик что ль?»

Ответы им подать изволь!

Тут подходил Гаврилыч - прекращал сыр - бор.

Я не сдержался только раз:

Заехал одному меж глаз,

За то, что брата он назвал без падежей.

«У тя что, дырка в голове?!», -

Он заявил и руку протянул вдруг мне.

Потом он стал мне лучшим из друзей.

Он брата знал и уважал,

И все что знал, мне рассказал.

Ну что ж, за это благодарен я ему.

Но как- то вылазка была,

И мародеров блин толпа.

Вот гадство. Почему так? Почему?

Над нами шквал. Он застонал,

И в нем осколок остывал,

И на вопрос ответить он не смог.

Я обезумел, тихо взвыл,

Всех мародеров порешил.

Но этим я помочь ему уже не мог.

Я горе водкой заливал,

Я сам себя не узнавал.

Терять друзей - видать мой тяжкий рок.

Он в землю лег за пять шагов,

За пять ночей, и за пять снов,

Лицом на запад и ногами на восток.

–  Хм, нормально. Немного на мой взгляд сыровато, но в целом очень даже неплохо.

–  Так я только что это придумал!

–  А за основу то ты взял песню Высоцкого о старшине, если я ничего не путаю?

–  Нет, не путаешь. А тебе тоже нравятся его песни?

–  Да, у меня интерес к его творчеству с самого детства. У отца все песни Высоцкого были собраны. Бывало - дома нет никого - поставлю пластинку и сижу, подпеваю.

–  Слушай, Географ, и у меня такое было. Сильный был поэтище. Вот, послушай - я написал еще давно:

Снимите шляпы, господа, -

Не стало лучшего поэта.

Он не допел все, что хотел,

Но и не нам судить про это.

Он пел про смерть и про любовь,

Про то, что совесть нашу гложет,

А душу переделать мог