– Они ограбили банк! А я думал они террористы...
– потрясенно прошептал вслух.

Джей взял одну пачку денег и отправился в поисках магазина. Я пока что просто сидел в скорой и курил. Почти ни о чем не думал, только курил сигареты одну за одной. Пока наконец я не вспомнил:

– Такси!

Набрал номер в чудом уцелевшем мобильнике и вызвал такси. Адрес указал близстоящего дома, благо на последнем был номер, а неподалеку, очень кстати, имелся указатель на дороге.

– Такси будет через пятнадцать минут.

Я выдохнул и принялся ожидать.

– Тук-тук!
– радостный Джей заглянул в салон скорой, с руками полных каких то пакетов.
– Я принес шмотки и воды, умойся, - в меня запустили бутылкой.

Я пересел на переднее сиденье и опустил козырек, чтобы взглянуть на себя в зеркале.

– Черт, - прошипел от злости.

Полез переодеваться, умываться и клеить лейкопластыри. На лбу зияла ссадина от кулака, лицо и шея были в капельках чужой крови, костяшки рук были стерты в кровь, что уж говорить о теле, которое все зудело и стонало.

Я сменил больничный халат и форму на тонкую белую футболку с принтом Мики Мауса, джинсы оставил свои. А вот кроссовки...

– Ты купил мне кроссы?
– удивился я, глядя в пакет.

– Ага, твои полное говно.

Ну еще бы. Они старые. А новенькие, которые надел утром я измазюкал в говне кота.

Я от души произнес:

– Спасибо, чувак!

– Всегда твой, бро, - подмигнул он мне.

– Да не брат я тебе, не брат! Усек?!
– психанул я.

– Усек, братиш, - отозвался Джей.

Я взвыл.

– Ну что, вытаскиваем труп?
– озабоченно уставился на меня Джей.

– Хорошо, вытаскивай его, но погоди... ты машину угнал?

– Слышь, а тебе кто?

– Гангстер. Ты - гангстер.

– Бро! Я не умею угонять машины, это тебе не пушкой махать!

– Я думал все гангстеры умеют угонять тачки. Там пара проводков, включается машина, типа вы все с этого начинаете.

– Эй!
– возмутился Джей, - я тебе не шестерка какая-то! У меня дядя знаешь кто, а?!

– Подстреленный гангстер, - поддразнил его.

– Ты - расист! Что, по-твоему: все кто гангстеры умеют угонять машины, а все мексиканцы гангстеры?! Я вообще-то американец!

– Но дядя из Мексики?

– Помолчи! Расист!

– Не-ет, - обвинение в расизме было серьезным. Я легка струхнул.

– Подними свою белую задницу, возьми труп и выходи из машины!

Мы выволокли сумки и тело на улицу, после подняли на руки. Джей подхватил его руку и закинул себе на плечи, я поступил точно также. Теперь мы словно бы держали "перебравшего друга".

– Я вызвал такси, - тяжело пропыхтел Джею.

– В этот район? Не приедет!
– авторитетно заявил "не гангстер".

Из-за угла вырулил желтый седан. Он притормозил у нас и из окошка высунулся водитель восточной наружности:

– Здлавствуй, дологой длуг. Такси надо?
– с густым индусским акцентом спросили у нас.

Я переглянулся с Джеем, и мы потащили мертвое тело в салон.

– Наш друг перебрал, - сходу кинул водителю отмазку Джей.

Мы усадили тело на сиденье, а после на пару погрузили сумки в багажник.

– Все, бывай!
– кивнул я Джею, намереваясь остаться здесь.

– И не дури, поехали. Закину тебя в горячо любимую больничку.

– Я не хочу ехать с ним в салоне!
– указал рукой на труп.
– Чего мы вообще с ним носимся?!

– А что делать?! Бросить его тут и подставить твою больницу?!

– Нет...
– протянул я.

– Ну так садись, подвезем тебя! Не дури, Кен!

Я притопнул ногой от отчаяния и полез в салон.

Сел по левую руку от трупа, Джей по правую.

– Куда вам?
– спросил индус-таксист.

Я назвал адрес больницы и мы поехали.

***

В салоне крутилась непонятная индийская музыка, всюду были развешены какие-то четки, на бардачке стояла синяя фигурка восьмирукого божества, да и пахло так, словно тут рассыпали на полу карри. У меня в носу свербело от ароматов специи, но я терпел. Проехали мы не много. Стоило выехать на шоссе, как почти сразу же встали в пробку. Я просто прислонился лбом к холодному стеклу и попытался отвлечься.