Мне бы успокоиться - ну, подумаешь, еще раз перешел в Москву-Два, с кем не бывает. Но становится по-настоящему страшно. Меня толкают в спину - иди. Запах жженой резины режет глаза и ноздри. Меня волокут по трассе, завернув руки за спину, схватив за волосы, насильно голову поворачивают:
– Гляди, с-с-сука!
Капитан, моя совесть, моя мука непрошеная, свою физиономию приближает к моей.
– Гляди!!!
Поперек трассы, градусов под тридцать к перпендикуляру, стоит его "краун-виктория" со сбитой передней фарой. Неподалеку, на обочине, догорает вверх чадящими колесами мой "ситроен". И там что-то такое спекшееся на водительском месте. Черный дым оттуда - невозможный, грязный, противный. Совсем мне плохо становится. Безысходно. Толкаемый в спину, я пытаюсь сосредоточиться. Пытаюсь, пытаюсь, пытаюсь...
