Парадиз
вернуться

Бильченко Евгения
Шрифт:

21 декабря 2021 г.

Лезвие

За стройной, как дура «Барби», чернокожей его спиноюРасплескался багрянец цвета «Киндзмараули».Дядя Саша, а, дядя Саша, поговори со мною!Я оборзею и всем живым влеплю в амфибрахий дулю.Дядя Саша, а, дядя Саша, позволь мне бытьфамильярной.Я жизнь за тебя отдала, теперь – стоит ли мелочиться?Мертвецы обучают ямам. Глупцы обучают ямбам.И только ты своим пятистопным светишь,как дух пречистый.Возьми меня, дядя Саша, вместо своей Наташи:Не буду тебе женою, а буду Дельвигом тебе Кюхлей.Будем бегать с тобой над небом – винным, расейским,нашим —И долго-Волго на скорбном мате лясы точить на кухне.И останется пляшка на полбеды, и дикие многоточия.Я люблю тебя очень, Саша: сильней, чем ты – ту и ту.Ты – на дороге моей шизо обочина, червоточинаНа руке моего столетия – божественное тату.Дядя Саша, а, дядя Саша, выдраться с тобой в лес бы мне,А то современники светской чернью роятся вокруг,как слепни.Я ношу сердолик в серебре на пальце,на шее ношу я лезвие:Полосну по глазам стимпанком метафизики да ослепну.Дядя Саша, а, дядя Саша, зачем нам графья, бароны,Хипстеры, либералы, пацифистические убийцы?Мне подарила лезвие мадам из Минобороны,Постмодерная Анна Керн: ты бы в неё влюбился.Но ты стоишь – неприступный, ах, – салонной блажьпоэтессы.А я тебя слышу, как пацана, что мотает в Ясиноватую.Дядя Саша, а, дядя Саша, я спасу тебя от Дантеса.Видишь артерию? – Это я закат для тебя разматываю.

23 ноября 2021 г.

Колыбельная Петербургу

Спокойной ночи, родное сюровое шизо!Если бы знал Делёз, ведал бы Деррида,Как здесь течёт вода – космическою слезой, —Они б не придумали философии никогда.Не придумали бы и ладно: как было б хорошо!Половина бы универов лишилась культурологии,И наконец-то бы разумом и душойНаполнились академические пороги.Не культурологи мне милы, а пацан с Донбасса:Мы сидим на кортах, мы же – на Достоевском.Какая богема? Здесь час пилять до «Парнаса»,Античность, Ленин, Сталин и песня «Yesterday»Сосуществуют: культурного винегретаПорция для туристов – в бюро «Пегасик».Но Казанская Богоматерь – источник света.И никто её не погасит.Никто её не погасит.

25 ноября 2021 г.

Любовник

Призрак штабс-капитана следует по ФурштатскойВ штатском к своей белокурой бестии Лизавете,Звезде Парадиза, Лили Марлен Северной сей Пальмиры.Это потом – черносотенцы и эсеры, чекисты, штатские.Это потом – блокада, девяностые, онеждети.Это всё – потом… А покуда – дождь: сотворенье мира.Лизавета – певичка в доходном доме. При слове «шлюха»Штабс-капитан сатанеет и разбивает кулакО ближайшего немца из лютеран.В штабс-капитане бес с богоносным духомУживается кое-какИ болит на дождь, как одна из ран.Вслед за штабс-капитаном, которого нет красивее,Следуют кошки в модных беретах, его облизываяИ требуя.Следует вся Россия.Следует дура Лиза.И вся эта тысяча продолжается аж с семисот третьего.

26 ноября 2021 г.

Первый снег в Питере

В моём городе нет ничего такого, что показывают в ФейсбукеНа туристических фото про «первый снег».Сулейман из кафе напротив кормит шурпой лауреата Буккера.Сквозь позёмку шагает в худи худенький человек.Когда-то я тоже была падкой на красивости и пейзанство:Недостижимого симулякра – прелесть и милота.Но снег идёт поqr-кодникам,антиваксерам,по обилеченными по зайцам.Его лечат курением, свесившимся с моста.В моём городе нет ничего империалистического,Потому что Империя – призрак, и хочется, как ребенка,Ее погладить по шее хаски и обезличиться.Первый снег есть последний ты. Ксюша на шее тонкой,Высунувшейся из под семи немодных и серыхДедушкиных жилеток, кофт, маечек, свитеров,Разговаривает, как снег, – первой последней веройВ антибиотик, в зернистый творог, в семь сквозняковдворов,Где ты прячешься, вмявшись в арку,с лайтером, дохнущим на ветру,И пытаешься прикурить от космического Ничто.А Ксения-матушка говорит: «Прекращай игруВ матрешку из летних курток… Люби. Надевай пальто».

29 ноября 2021 г.

Кариатида

Когда начинается снег, хорошо лежать, стонать и болеть.Вставать в четыре часа дня, не шастать вечером в клуб «Борей».Оставаться в своей коммуналке, похожей на тёплую клеть,И ждать, когда сантехник Тахир залечит вторую из батарей.Когда начинается снег, за вечер завершаются три статьи.И очень болит горло: болит твой внутренний Блок.Болят твои мёртвые корни, твои неродившиеся ручьи,И больше всего болит, сразу за всех них, Бог.А потом приходит Тахир, говорит, батареи так и должныРаботать, не нагреваясь, ни разу, блин, до конца.Зато у тебя в парадной – ночной дожор у весны:Жарит в полную силу котельной, ай, молодца!Значит, проблема во мне, в тех, кто меня не любит,И это надо, как-то лечить, но не знаю я, как и надо ли.И, вообще, мне все говорят, что каждому – своя ниша.Когда начинается снег, заканчиваются люди.Под утро снег проломил позвоночник крышам:Я их держала, они не падали.

30 ноября 2021 г.

Вид сверху

С витой капители пилястрыСвисая, душа видит ад:Людское занудное лядство,Где ты идентичен как лядВсему, что внизу копошится,О ступни атлантов башкойБодаясь, как лох и лошица,Попавшие в царский покой.Нам Бог подарил мирозданье —Акме своих дивных скульптур,А мы его сделали sральнейИ спальней для дурней и дур.Нигде не найти коммунизма.А liberty – вовсе отстой.Но небо сегодня – так низко,Что всяк метр и в кепке – святой.Из злата и сребра традицийУстроен этнический фарс.И даже хорошее дискоБледнеет под натиском фарПоддатого лазера техно.Что ж, дух твой сердитый окреп:Готовь для невест тили-тесто,Начитывай Тиллиху рэп.Слагай из своих азиатчин,Где рядом, тихи и лихи,Святые стоят и команчи,Философы и пастухи.Покуда твой недруг красивыйКрасе твоей кажет кулак,Люби, если можешь, Россию:Не «в пику». Не «за».Просто так.

30 ноября 2021 г.

Ода Ленинграду

В этом городе можно болеть,Выедать пацанам мозг.Дружить с бабулей библиотечной,Дружить с лимоновцем.Иметь вид гурии в камуфле,В цветном свитерочке – птенчика.Пить чай, переругиваясь сквозь пышки,С анархистами и системщиками.В этом городе можно с утраНачинать ненавидеть погоду,Больное горло,Гулкой парадной сырые своды.Сантехника пьяного, что из ЖЕКа,Поломку назвавшего дребеденью.Сантехника трезвого, Интернет, СПб,За большие деньги.В этом городе можно совсемНе иметь ничего своего,Кроме души: вот – его козырь!Вот – его главное торжество.Вот то, чем берёт он мир,Особо не напрягаясь.Вот почему – ЛомоносовИ Россия его – нагая,Нежная, уязвимая, —Из безгласного бытияЦеломудренных изб,Из тайны саврасовского ручья,Поднимается в полный рост здесь,Изгибается черной кошкой.И есть в ней – демон.И ангел – есть.И я уже есть – немножко.

29 декабря 2021 г.

Лунатики

Вечер морозный стоял, лихой. Крещенские времена.Над Преображенским таврийской дыней зрела северная луна.Не доходя до турецких пушек, я втаптывала бычокВо глубокий, почти первобытный, снег, прижимаясь к тебе плечом.Зная, что мужу глава – Христос, жене – муж, а Христу – Бог,Я вбирала в себя, как губка, твой первородный слог.Ты говорил мне, что надо любить всех, непременно всех!Цветаевской «льдинкой на языке» блоковский звякал смех.Бубенцами отсвечивала Соборность – та, что внутри несём.Ребром Евы о гололёд я разбивала всё.Кто поймет тебя лучше? Я вдоль-поперёк РусиРаспласталась всея кабаком и храмом, накося выкуси, гой еси.И лишь Луна, обратная сторона, в день тот была полна.И она нашептывала на ухо страшные имена:Миру – мир, а войне – война, там – чужие, а здесь — свои…Чудодейственный Спасе, дыхни огнем в обмороженные ручьи!