Слышали б вы, как она ему пела!

Всегероиня стихов и холста.

Вновь наблюдаю смешливо и тонко

с облачных высей уже третий год,

как каблуками звенит в пути звонко;

он ожидает, как рыбоньку, кот.

Мило нахолившись, смотрит участно,

давние складки размяв пиджака.

Как и впервые, поклонно и страстно

ищет свой выигрыш азарт игрока.

И на былых она чем-то походит, -

в этом и глупость, и шарм, и секрет.

И на свидание снова приходит

шлюха, которую любит поэт…

Классный

Люблю его! Расчётливый, упрямый.

Он пишет обо мне поэзии листы,

и лечит все мои печали, боли, раны,

и новых не творит. Наводит он мосты

богатства и знакомств, иного состоянья.

Знаток искусств, любого ремесла,

нежнейший кавалер, и с мышечным стояньем.

Везде он пионер. С задатками посла.

Почти боец плацдармов, октагонов.

Всевидец, праведный. Иной, и тем манящ!

Блюститель чести, правил и законов.

Красив и выглажен, сияющ и пьянящ.

Живой сосуд из ласки, рифм и власти.

И слава вся завидна, не дурна.

И даже тень изящная прекрасна!

И я, по мере сил, умна, нежна, верна.

Важны ему: покой, уют и женскость.

А грива царская приятна и пышна.

Такой, как он, – мечта награда, редкость.

Но я, обратная, зачем ему нужна?

Спасающийся

Щекочет спину дробь

и ветви хлещут морду.

Хоть троп я взял сто проб,

но псов так хватки орды.

Уже не гордый волк,

а пёс, от псов бегущий,

которых будто полк.

И пуль полёт стригущий

рядит листву, как сеть,

достать трофей желая.

Мне б выводок успеть

спасти, следы петляя,

ведя стрелков от нор.

Раж конно-пьяной шайки.

И меж опушек, гор

несусь, ищу утайки.

Усталость, вдохов муть.

Смирит погоню вечер.

И выстрелами чуть

ослаблен и помечен…

Олень

Сезон охот пришёл.

Рога бы скинуть раньше,

оставить плод и жён,

бежать чтоб легче, дальше.

Но нет! И лес – мой дом.

Враги пристали хватко.

Не нужен лис иль сом,

а я желанен сладко.

Сбивая столб дерев-

собратьев и их славу,

цветы, мох, озверев,

топчу сестричек-травы,

бегу, размяв в труху

и камни, и валежник.

Я где? В каком кругу?

Я весь уже не прежний.

Но стихли бой, шаги.

Дышу вполне резонно -

стрелки ещё плохи.

Лишь первый день сезона.

Багровый мёд

Багровый мёд со вкусом цинка

из сот овражного куста

течёт, из устья половинок,

порой питает мне уста.

Преспорный акт, сырое действо

наводят страсть и страх, и хмель.