Миновав ряд машин, мы сворачиваем на неприметную тропинку в диких зарослях каких-то кустов.

– Дашка, а правильной ли дорогой мы идем? Меня терзают смутные сомненья…

– Не боись. Мне это место вчера Олег показал, они с друзьями тут всегда купаются.

– Ну, если Олег… Тогда ладно.

Олег – новый Дашкин кавалер, она о нем говорит с придыханием и трепетом. Надеюсь, он того стоит! В смысле, Дашкиного трепета и придыхания.

Наконец, пробравшись по узкой извилистой тропе сквозь дикие заросли, мы выходим к совершенно фантастическому месту! Глубокая заводь, обрамленная зарослями ив, и спускающийся к прозрачной воде небольшой чистенький песочный пляж в центре мегаполиса казались нереальными.

– Ух ты, – с уважением произнесла я. Доверие к не знакомому пока Олегу крепло с каждой минутой.

– Так я ж тебе говорила, – ухмыльнулась Дашка, бросила на песок сумку и принялась стаскивать с себя шорты и майку.

Я огляделась. Отдыхающих было мало, только небольшая группа молодых людей с любопытством разглядывали нас.

Пытаясь не обращать внимания на эти взгляды, я сняла сарафан и сразу ринулась в воду. Что-что, а плавать я люблю! Это единственный вид физической нагрузки, который не вызывает у меня негативных эмоций.

Вода была теплой и ласковой. Отплыв подальше от пляжа, я в полнейшем упоении предалась любимому занятию.

Внезапно ногу свело судорогой. Вернее, сначала я даже не поняла, что случилось, просто нога отказалась мне повиноваться. Потом я заметила, что отплыла от берега достаточно далеко, а ко мне приближается с бешеной скоростью катер. Охваченная внезапным ужасом, я начала махать руками, пытаясь остановить стремительное судно, и… ушла под воду.

… Дальнейшее, естественно, вспомнить не могу, так как была утопшей. Ну, почти утопшей. Находилась на грани жизни и смерти, можно сказать. Очнулась уже лежа на песочке, в окружении встревоженных пляжников. В горле немилосердно саднило, а Дашка брызгала мне в лицо водой, наливая ее в ладошку из бутылки.

– Дашка, я ж только что из воды, – прохрипела я. – Думаешь, мне ее было мало?

– Ну ты меня и напугала, подруга! – игнорируя мое справедливое замечание, сообщила Дашка. – Вот твой герой.

И показала пальцем на невысокого худенького брюнета с бородкой «а-ля эспаньолка», или как там ее называют. Ну, когда это еще не борода, но уже и не брутально-сексуальная трехдневная щетина.

Однако на «героя» герой явно не тянул; под указующим перстом Дашки смутился и тихо признался:

– Добрый день.

Я с любопытством разглядывала своего спасителя, недоумевая, как он меня тащил по суше. В воде-то я была легкой, хоть и утопшей. А вот на суше наш разрыв в весе составлял килограммов десять, если не больше. В мою пользу. Наверное, ему помогал весь мужской состав отдыхающих. Надо будет потом у Дашки подробности разузнать. Зато теперь я могу точно всем рассказывать, что меня мужчины носили на руках – в буквальном смысле!

– Не такой уж он и добрый, – не согласилась я.

Парень улыбнулся:

– Я Дмитрий.

– Очень приятно. Тина, – церемонно ответила я. Интересно, как мне его отблагодарить за чудесное спасение? Угостить обедом? Или пивом? Или дать сто долларов?

– Большое спасибо, Дмитрий, что спасли меня, – сказала я.

– А в ее лице – будущее отечественной журналистики! – радостно добавила Дашка.

«Ну не такое уж и будущее – в тридцать шесть-то лет», – добавила я мысленно. Но об этом никому знать не обязательно. Тем более, что я всегда выглядела явно моложе своего возраста.

– О, так мы почти коллеги, – обрадовался брюнет.

– Что значит почти? – почему-то я заподозрила подвох.

– Я дизайнер, – сказал Дмитрий. – В журнале «Интерьер плюс».

– Ага, – с уважением произнесла я. Не то чтобы меня сильно интересовали интерьеры (тем более каждый месяц, в соответствии с периодичностью выхода этого, в общем-то, совершенно бесполезного на мой взгляд журнала). Просто это издание пару раз попадалось мне на глаза, и дизайн у него был что надо.

Но на этом беседа как-то увяла, потому что истинных ценителей интерьеров среди собравшихся не нашлось.

– Вот что в жизни может внезапно произойти. Например, можно утонуть, – начала я рассуждать, когда все потихоньку разошлись по своим облюбованным местечкам на пляже, а мы с Дашкой остались одни на своем покрывале.

– Да, – глубокомысленно произнесла подруга.

– Дашка, если я умру, слушай мое завещание: никакого похоронного марша. Хоронить под «Хевен’з дорз», только не Боба Дилана, а под кавер Ганс энд Роузез… Обещаешь?